Allen

“Y cada cien años, usted sabe, es como si alguien descargara la cisterna del inodoro y de pronto todo el planeta cambiase. Todos, toda la gente que te preocupa ahora y todos los problemas que tienes, todos los terroristas y esa gente que te da quebraderos de cabeza, y las relaciones con las mujeres que te hacen suspirar, y los maridos que han abandonado a sus esposas. De todo eso, pasado el tiempo, no queda nada”.

Woody Allen.

Bueno, ¿qué quieren ustedes? Era mi primera obra. Ya saben,en el arte se procura siempre que las cosas salgan perfectas, porque, eh, en la vida real resulta tan difícil... Detalle interesante, sin embargo, volví a encontrarme otra vez con Annie. Ocurrió en la parte alta del oeste de Manhattan.

Valiente

- No entiendo nada de lo que está pasando...¿qué pasa?
- Nada, me di cuenta de que no me quieres
- ¿Por qué dices eso?
- Porque me decepcionaste
-Déjame que lo vuelva a hacer
- Vale, hazlo, pero...¿será la última vez?
- Sí

[...él corría nunca le enseñaron a andar...]

Lo correcto, los errores y los tiempos no verbales

No sé. Las dos palabras que resumen todo pero no nos dicen nada. ¿Por qué? no sé. El apuesto y galán diente de león hablaba de paraísos insalubres, de noches en vela al borde de la cama sujetando paños húmedos. Sus miradas se cruzaron, pero ninguno de los dos era capaz de decir con seguridad lo que había pasado. Tal vez era arriesgar demasiado, quizá el miedo había podido con ambos. A lo mejor siempre hubo demasiadas dudas. Demasiadas para un texto tan corto.

Mientras las gotas se reflejaban en un documento de word, ella se tambaleaba empapada en una habitación extraña, verde (si al menos hubiera sido roja...) plagada de recuerdos y de vida ya casi olvidada. Otra vez sus ojos se encontraron, se vieron con la nitidez que la distancia les permitió. Sin darse cuenta se acordó de su sonrisa, esa que siempre le dijo que no perdiera. Y se acordó de la niña de la película mientras apartaba folios, planes de estudios y convalidaciones. La niña que accidentalmente cruza un tunel y se ve obligada a vivir en un universo paralelo, la misma que logra salvarse y, al volver se da cuenta de que todo es como antes, aunque haya pasado un año (o medio).

Siempre declaré que era adicta a los paréntesis y a los puntos suspensivos. Que me gusta Al Pacino cuando hace de Michael Corleone. También el tabaco, el humo, y el olor a gasolina...pero eso no es ningún secreto.

El día que Alberto se hizo famoso...

Un poema desencantado gana el XX certamen del José Hierro

"Diez fragmentos de la estética del cielo es la creación ganadora del XX Certamen de Poesía del Instituto de Educación Secundaria José Hierro. Su autor, Alberto Javier Guirao, es estudiante de segundo curso de Periodismo en la Universidad Carlos III, además de alumno del Centro de Poesía José Hierro, y era la primera vez que se presentaba a este certamen. La obra refleja "una visión desencantada de la realidad social, del mundo", explica Guirao, que confiesa que se acercó a la poesía hace unos meses y que escribe "cuando tengo un ratito". Este año, además, ha ganado el segundo premio de un certamen celebrado en Valdemoro. El relato también es su fuerte, y ya
atesora varios premios en ese género."

(Getafe capital, 14 de mayo de 2009)

Jeux d'enfants

¡Dichosa Sophie! El Juego había vuelto a empezar. Felicidad en estado puro, bruto, natural, volcánico...¡Qué gozada! Era lo mejor del mundo.
Mejor que la droga, mejor que la heroína, mejor que el costo, coca, crack, chutes, porros, hachís, rayas, petas, hierba, marihuana, cannabis, canutos, anfetas, tripis, ácidos, LSD, éxtasis.
Mejor que el sexo, que una felación, que un 69, una orgía, una paja, el sexo tántrico, el Kama Sutra, las bolas chinas...
Mejor que la nocilla y los batidos de plátano, mejor que la trilogía de George Lucas, que la serie completa de los Teleñecos, que el fin del milenio.
Mejor que los andares de Emma Peel, Marilyn, la Pitufina, que Lara Croft, Naomi Campbell y que el lunar de Cindy Crawford.
Mejor que la cara B de "Abbey Road" , que los solos de Hendrix, mejor que el pequeño paso de Neil Amstrong sobre la luna, el Space Mountain, Papá Noel, la fortuna de Bill Gates, los trances del Dalai Lama, las experiencias cercanas a la muerte, la resurrección de Lázaro, todos los chutes de testosterona de Schwarzenegger, el colágeno de los labios de Pamela Anderson.
Mejor que Woodstock y las naves mas orgásmicas, mejor que los excesos del Marqués de Sade, Riambaud, Morrison y Castaneda.
Mejor que la libertad. Mejor que la vida.

Palillo y cerilla enamorados

Franz Ferdinand- Turn it on

Palillo quería a cerilla
con un amor muy vehemente.
Amaba su delgadez
que veía muy ardiente.

Entre palillo y cerilla
¿puede arder una pasión?
Así fue. Y en un segundo
ella lo volvió carbón.

La melancólica muerte del chico ostra. Tim Burton

BLOGUZZ-1b76c26ae0

Bloguzz

:)

Qué tal todo??dos meses ya, eh?? ufff

Madrid Blanco

Y se perfilaban torres y carteles,
naufragados en el smog y el vapor
invernal, alimentados por una luz
siempre
tímida casi ciega
de crepúsculo monótono y
cansado,
sobre una ciudad que no interesa
ya ver.
Agucé el oído de las cosas, caídas,
dormidas
y, claro, las despertaste tú
en mi sueño de ensueño;
se alarmaron incesantes y no
pegaron
ya ojo, fascinadas
por tu rostro, admiradas
por su dulzura agria. Despertaron.
El oso mastica lánguido
un madroño caducado,
a la espera de bocados más
suculentos
o de zapatos como topacio nuevo,
o de neceseres
de belleza italiana en su defecto.
Agucé el oído de las cosas,
caídas,
dormidas…
El anzuelo de tus labios ya las mece
a media luna
entre tejados de escarcha,
entre tejados de bruma.
Y Preciados,
que de galán desfila
acostumbrado,
se ve caer en tu red de mi locura.
Mendigos sin piernas,
que son eslóganes de su causa de
aguinaldo;
para la paga extra tres Corte-Inglés
(que amueblan el Sol helado)
con vitrinas, escaparates cálidos
y maniquíes con piernas, felices;
un secreto del que no somos
partícipes.
Y fuera hace un frío de mil
demonios.
Pero estas tú,
eludiendo la razón del verácil ser
humano.
Están mis palabras
inspiradas en tu perfume: íntimo
fluido.
Catarata espumosa vocablos mi
garganta,
despistada en flores rojas...
Leí Sonámbulo,
y sonámbulo recorro el Madrid
de las Navidades blancas.

Alberto Guirao Alcón

http://www.ladespensa.org/archivos/16-12-08-13-44-42.pdf

tú

Sí. Tú

Escritura automática

Imagínate que estás en los "10001 montaditos" (no voy a poner publicidad pa q luego no me pague...)y ves una carta y el bolígrafo que lleva enganchado. Estais dos personas aburridas. Se te ocurre jugar a la "escritura automática", esto es, coges una de las magníficas cartas, escribes una frase arriba, doblas el papel sin que se vea y lo pasas a tu compañero para que escriba otra, lo primero que se le venga a la mente. ¿Qué obtienes? Esto:

-Ana fuma y huele a cal con cemento
-cuando de repente se encontró un perro rosa y le dijo: ¡guau!
-aunque la euromanía la acosaba en cada esquina
-pero él ya sabía lo que quería
-que come mucha cebolla para que no le corten los pies
-y el mono se tiró a la cebra
-esta es la historia de Ana, una pobre niña que merendaba alfileres
-porque su sueño era vivir en una isla desierta
-se pasaba las noches en vela tarareando el hilo musical de su habitación de hotel
-cuando por fin le sirvió su plato de hormigas con aceitunas
-todos la querían porque era propensa al sexo duro
-susurrando en su oído canciones de parchis
-cagaba hielos, los cagaba como pedacitos de nube
-Él no la entendió porque ella sólo hablaba catalán