From Never Land...

Venezia senza te (o tantísima confusión)

2010-10-27T17:01:00.000-07:00

Siempre había deseado visitar Venecia. Quizás porque siempre pensó que le quedaba demasiado lejos, viéndose en sus canales como quien se imagina tomándose una foto delante de la ópera de Sydney. Sin embargo, se hacía imposible advertir que el embrujo de sus callejuelas entrelazadas o la oscura y soberbia elegancia de la basílica de San Marcos siempre eran la antesala de algo peor. La especie de limbo en la que era capaz de sumergirla sólo era digna de ciudades como Venecia. Durante sus habituales y -hay que decir- recurrentes viajes a la ciudad de los balcones románticos y Cassanova era capaz de ser feliz, y si no, al menos intentarlo. Apreciaba sobremanera el ambiente nocturno, cuando todo aparentaba normalidad y rebosaba misterio, cuando los turistas estaban ya en su habitación de hotel haciendo memoria del día, revisando las cámaras digitales y cargándolas, a la espera de otro día monumental antes de bajar a Florencia, a casa o a cualquier lugar ya programado

Venecia era la ciudad de sus desencuentros, de sus pérdidas; y a pesar de ello no podía hacer otra cosa que adorarla. Como sucede en una relación ya viciada desde hace tiempo pero que intentas mantener encendida, cuando temes dar demasiado, cuando no puedes arriesgar, no puedes caer otra vez porque sabes que algo, tarde o temprano saldrá mal, pero es imposible resistirse. Es una entrega paulatina, hiriente, consciente. Deseaba que sus estancias fueran permanentes, sabía que volver le depararía desagradables sorpresas...no, sorpresas no -se había ocupado de colgar una etiqueta de ilusión de la última "a" de la palabra "sorpresa" - ,desengaños.

Pero volvió a casa, y volvió a Venecia sin él, y volvió a volver a casa. Después de un largo día juntos, por la noche y en la cama le dijo que cada vez parecían más una pareja, después vino la pausa para publicidad. Se miraban, perdían sus ojos en el horizonte, mirando una ventana entre abierta, pero sin mirar nada. Él dijo que iba a escribir. Ella se tendió en la cama y jugó a ser una princesa hasta que se quedó dormida. No lo esperó, ni lo volverá a hacer.

- ¿Qué te pasa, estás dormida?
- Sí

Beso en la frente.

È inutile che fai il Woody Allen con me!

2010-06-23T11:12:00.001-07:00

Man is in love, and loves what vanishes

W.B Yeats

"Esta respuesta de Helen en la película Sliding Doors se refiere a un modelo de masculinidad bastante difundido en la cultura contemporánea: "el Woody Allen" - el modelo masculino neurótico. John Beyond lo define como un "hombre desmasculinizado, patético, inadecuado, vulnerable e inseguro".

La imagen de Alvy Singer en "Annie Hall" está construída en base a un hombre paralizado a causa de ésta neurosis, hasta el punto de resultar completamente incapaz de divertirse, de encontrar placeres y, sobretodo, satisfacción. Esta es la causa principal de la ruptura con la coprotagonista, Annie. Es, al igual que sucede con el personaje de Rob en High Fidelity, la incapacidad de moverse debida al miedo a la pérdida, la causa principal del fracaso en sus relaciones. Esta crisis, que caracteriza a los personajes de múltiples comedias, deriva de un malestar interior nacido del deseo masculino de intimidad y libertad, de amor y libertinaje, compromiso e independencia al mismo tiempo.

En Alta Fidelidad, Laura trata de poner fin a la retrospectiva autoindulgente de Rob invitándolo a concentrar la atención sobre el presente. Más que animarlo a indagar las causas de ese miedo a la muerte y las relaciones personales, trata de demostrarle cómo esos miedos se manifiesta en su vida. Le dice que está tan preocupado por reflexionar cada mínima decisión que, cuantas más puertas cree que está abriendo, más se le cierran. Sin embargo, los esfuerzos de la protagonista resultan en vano al percibir que el verdadero problema está basado en el conflicto entre la idealización de las relaciones de pareja que tiene desde la juventud y la realidad de las mismas en la vida adulta.

El hombre desmasculinizado viene, por tanto, representado en los textos narrativos como dependiente de una compañera femenina dominante, en términos de guía emotiva, organización y justificación moral."

Louise Compagnone

Correspondencia

2010-03-14T18:32:00.000-07:00

Debido a este absurdo insomnio -que ni descansa ni me deja descansar- encontré por casualidad algunas de las cartas que James Joyce escribió a Nora Barnacle. Parece ser que por entonces algunos sí sabían como hacer lo más llevadera posible una relación a distancia. Disfrutadla.

"Queridísima: tu telegrama se encontraba en su corazón aquella noche. Cuando te escribí aquellas últimas cartas, era presa de absoluta desesperación. Pensaba que había perdido tu amor y tu estima… como bien merecía. Tu carta de esta mañana es muy cariñosa, pero estoy esperando la carta que probablemente escribirías después de enviar el telegrama.
Todavía no me atrevo, querida, a mostrarme familiar contigo, hasta que no vuelvas a darme permiso. Tengo la sensación de que no debo hacerlo, a pesar de que tu carta está escrita en tu antiguo tono familiar y pícaro. Me refiero a cuando hablas de lo que harás, si te desobedezco con respecto a cierta cuestión.
Voy a aventurarme a decir sólo una cosa. Dices que quieres que mi hermana te lleve ropa interior. No, querida, por favor. No me gusta que nadie, ni siquiera una mujer o una niña, vea cosas que te pertenecen. Me gustaría que fueras más cuidadosa y no dejases ciertas ropas tuyas por ahí, quiero decir cuando acaban de llegar de la lavandería. Oh, me gustaría que mantuvieras todas esas cosas ocultas, ocultas, ocultas. Me gustaría que tuvieses gran cantidad de ropa interior de todas clases, de todo tipo de colores delicados, guardada, planchada y perfumada.
¡Qué terrible es estar lejos de ti! ¿Has aceptado de nuevo en tu corazón a tu pobre amante? Voy a estar impaciente por tu carta y, sin embargo, te agradezco tu cariñoso telegrama.
No me pidas que te escriba una carta larga ahora, queridísima. Lo que he escrito me ha entristecido un poco. Estoy cansado de enviarte palabras. Nuestros labios pegados, nuestros brazos entrelazados, nuestros ojos desfalleciendo en el triste gozo de la posesión me complacerían más.
Perdóname queridísima. Tenía intención de mostrarme más reservado. Y, sin embargo, debo añorarte y añorarte y añorarte."

James Joyce.
22 Noviembre 1909
44 Fontenoy Street, Dublín.

2010-03-09T11:12:00.000-08:00

Para cuando todos se dieron cuenta de que no era la última vez, la lluvia ya empapó demasiado su pelo negro. Ya lo sabes, si el pelo está mojado no tenemos nada que hacer, se acabará encrespando de todas formas.

Un tímido soplo de aire tibio desató la calma que precede al huracán. Y el huracán arrasó, arrasó a su paso a viandantes y turistas, a músicos y profesionales con trabajos antiguos. Pero sólo dejó a su paso paz y cabellos revueltos, enredados, cada vez más relucientes a cada paso. A cada suspiro. A cada lágrima.

2010-01-19T13:37:00.001-08:00

-Y por qué no lo has puesto verde?Nunca jamás es verde.
Y sin pensarlo ni por un minuto respondió:
-Pues para mi es rosa.
La conversación se acabó ahi.

Allen

2009-11-18T07:09:00.000-08:00

“Y cada cien años, usted sabe, es como si alguien descargara la cisterna del inodoro y de pronto todo el planeta cambiase. Todos, toda la gente que te preocupa ahora y todos los problemas que tienes, todos los terroristas y esa gente que te da quebraderos de cabeza, y las relaciones con las mujeres que te hacen suspirar, y los maridos que han abandonado a sus esposas. De todo eso, pasado el tiempo, no queda nada”.

Woody Allen.

Bueno, ¿qué quieren ustedes? Era mi primera obra. Ya saben,en el arte se procura siempre que las cosas salgan perfectas, porque, eh, en la vida real resulta tan difícil... Detalle interesante, sin embargo, volví a encontrarme otra vez con Annie. Ocurrió en la parte alta del oeste de Manhattan.

Valiente

2009-10-20T09:56:00.000-07:00

- No entiendo nada de lo que está pasando...¿qué pasa?
- Nada, me di cuenta de que no me quieres
- ¿Por qué dices eso?
- Porque me decepcionaste
-Déjame que lo vuelva a hacer
- Vale, hazlo, pero...¿será la última vez?
- Sí

[...él corría nunca le enseñaron a andar...]

Lo correcto, los errores y los tiempos no verbales

2009-08-19T06:34:00.000-07:00

No sé. Las dos palabras que resumen todo pero no nos dicen nada. ¿Por qué? no sé. El apuesto y galán diente de león hablaba de paraísos insalubres, de noches en vela al borde de la cama sujetando paños húmedos. Sus miradas se cruzaron, pero ninguno de los dos era capaz de decir con seguridad lo que había pasado. Tal vez era arriesgar demasiado, quizá el miedo había podido con ambos. A lo mejor siempre hubo demasiadas dudas. Demasiadas para un texto tan corto.

Mientras las gotas se reflejaban en un documento de word, ella se tambaleaba empapada en una habitación extraña, verde (si al menos hubiera sido roja...) plagada de recuerdos y de vida ya casi olvidada. Otra vez sus ojos se encontraron, se vieron con la nitidez que la distancia les permitió. Sin darse cuenta se acordó de su sonrisa, esa que siempre le dijo que no perdiera. Y se acordó de la niña de la película mientras apartaba folios, planes de estudios y convalidaciones. La niña que accidentalmente cruza un tunel y se ve obligada a vivir en un universo paralelo, la misma que logra salvarse y, al volver se da cuenta de que todo es como antes, aunque haya pasado un año (o medio).

Siempre declaré que era adicta a los paréntesis y a los puntos suspensivos. Que me gusta Al Pacino cuando hace de Michael Corleone. También el tabaco, el humo, y el olor a gasolina...pero eso no es ningún secreto.

El día que Alberto se hizo famoso...

2009-05-20T08:05:00.000-07:00

Un poema desencantado gana el XX certamen del José Hierro

"Diez fragmentos de la estética del cielo es la creación ganadora del XX Certamen de Poesía del Instituto de Educación Secundaria José Hierro. Su autor, Alberto Javier Guirao, es estudiante de segundo curso de Periodismo en la Universidad Carlos III, además de alumno del Centro de Poesía José Hierro, y era la primera vez que se presentaba a este certamen. La obra refleja "una visión desencantada de la realidad social, del mundo", explica Guirao, que confiesa que se acercó a la poesía hace unos meses y que escribe "cuando tengo un ratito". Este año, además, ha ganado el segundo premio de un certamen celebrado en Valdemoro. El relato también es su fuerte, y ya
atesora varios premios en ese género."

(Getafe capital, 14 de mayo de 2009)

Jeux d'enfants

2009-05-17T12:45:00.000-07:00

¡Dichosa Sophie! El Juego había vuelto a empezar. Felicidad en estado puro, bruto, natural, volcánico...¡Qué gozada! Era lo mejor del mundo.
Mejor que la droga, mejor que la heroína, mejor que el costo, coca, crack, chutes, porros, hachís, rayas, petas, hierba, marihuana, cannabis, canutos, anfetas, tripis, ácidos, LSD, éxtasis.
Mejor que el sexo, que una felación, que un 69, una orgía, una paja, el sexo tántrico, el Kama Sutra, las bolas chinas...
Mejor que la nocilla y los batidos de plátano, mejor que la trilogía de George Lucas, que la serie completa de los Teleñecos, que el fin del milenio.
Mejor que los andares de Emma Peel, Marilyn, la Pitufina, que Lara Croft, Naomi Campbell y que el lunar de Cindy Crawford.
Mejor que la cara B de "Abbey Road" , que los solos de Hendrix, mejor que el pequeño paso de Neil Amstrong sobre la luna, el Space Mountain, Papá Noel, la fortuna de Bill Gates, los trances del Dalai Lama, las experiencias cercanas a la muerte, la resurrección de Lázaro, todos los chutes de testosterona de Schwarzenegger, el colágeno de los labios de Pamela Anderson.
Mejor que Woodstock y las naves mas orgásmicas, mejor que los excesos del Marqués de Sade, Riambaud, Morrison y Castaneda.
Mejor que la libertad. Mejor que la vida.

Palillo y cerilla enamorados

2009-05-16T11:05:00.001-07:00

Franz Ferdinand- Turn it on

Palillo quería a cerilla
con un amor muy vehemente.
Amaba su delgadez
que veía muy ardiente.

Entre palillo y cerilla
¿puede arder una pasión?
Así fue. Y en un segundo
ella lo volvió carbón.

La melancólica muerte del chico ostra. Tim Burton

BLOGUZZ-1b76c26ae0

2009-05-05T06:46:00.001-07:00

Bloguzz

:)

Qué tal todo??dos meses ya, eh?? ufff

Madrid Blanco

2009-03-06T19:07:00.000-08:00

Y se perfilaban torres y carteles,
naufragados en el smog y el vapor
invernal, alimentados por una luz
siempre
tímida casi ciega
de crepúsculo monótono y
cansado,
sobre una ciudad que no interesa
ya ver.
Agucé el oído de las cosas, caídas,
dormidas
y, claro, las despertaste tú
en mi sueño de ensueño;
se alarmaron incesantes y no
pegaron
ya ojo, fascinadas
por tu rostro, admiradas
por su dulzura agria. Despertaron.
El oso mastica lánguido
un madroño caducado,
a la espera de bocados más
suculentos
o de zapatos como topacio nuevo,
o de neceseres
de belleza italiana en su defecto.
Agucé el oído de las cosas,
caídas,
dormidas…
El anzuelo de tus labios ya las mece
a media luna
entre tejados de escarcha,
entre tejados de bruma.
Y Preciados,
que de galán desfila
acostumbrado,
se ve caer en tu red de mi locura.
Mendigos sin piernas,
que son eslóganes de su causa de
aguinaldo;
para la paga extra tres Corte-Inglés
(que amueblan el Sol helado)
con vitrinas, escaparates cálidos
y maniquíes con piernas, felices;
un secreto del que no somos
partícipes.
Y fuera hace un frío de mil
demonios.
Pero estas tú,
eludiendo la razón del verácil ser
humano.
Están mis palabras
inspiradas en tu perfume: íntimo
fluido.
Catarata espumosa vocablos mi
garganta,
despistada en flores rojas...
Leí Sonámbulo,
y sonámbulo recorro el Madrid
de las Navidades blancas.

Alberto Guirao Alcón

http://www.ladespensa.org/archivos/16-12-08-13-44-42.pdf

tú

2009-03-06T05:42:00.000-08:00

Si sólo necesito tu sonrisa para sonreir, para estar feliz...por qué no sonries?

Si sólo te necesito a ti...

Escritura automática

2009-01-20T12:25:00.000-08:00

Imagínate que estás en los "10001 montaditos" (no voy a poner publicidad pa q luego no me pague...)y ves una carta y el bolígrafo que lleva enganchado. Estais dos personas aburridas. Se te ocurre jugar a la "escritura automática", esto es, coges una de las magníficas cartas, escribes una frase arriba, doblas el papel sin que se vea y lo pasas a tu compañero para que escriba otra, lo primero que se le venga a la mente. ¿Qué obtienes? Esto:

-Ana fuma y huele a cal con cemento
-cuando de repente se encontró un perro rosa y le dijo: ¡guau!
-aunque la euromanía la acosaba en cada esquina
-pero él ya sabía lo que quería
-que come mucha cebolla para que no le corten los pies
-y el mono se tiró a la cebra
-esta es la historia de Ana, una pobre niña que merendaba alfileres
-porque su sueño era vivir en una isla desierta
-se pasaba las noches en vela tarareando el hilo musical de su habitación de hotel
-cuando por fin le sirvió su plato de hormigas con aceitunas
-todos la querían porque era propensa al sexo duro
-susurrando en su oído canciones de parchis
-cagaba hielos, los cagaba como pedacitos de nube
-Él no la entendió porque ella sólo hablaba catalán

El invierno helado

2008-12-29T16:59:00.000-08:00

Para cuando él decidió contármelo yo ya sabía demasiado. Siempre quedan flecos esparcidos por el suelo cuando juegas con cosas de esta envergadura y no estaba dispuesta a recogerlos. Todo aquello ya no nos producía el sabor que tienen las cosas bien hechas...el tiempo avanza asesinando cada momento ingenuo. Pero el resquicio de esperanza que quedaba en un rinconcillo de mi corazón era el que se encargaba de volver a colocarme una (es)tupida venda.

"No sé cómo decirle”. Sigue empeñado en repetir uno a uno cada “te quiero”, y cada beso sabe más amargo que el anterior. Palabras vacías, diecisiete de tantas que pasaron sin pena ni gloria por mi cama. Almas desgarradas agarradas a la soledad, la libertad, la esperanza. La paciencia finita.

Se levanta de la silla y se va, algunos instantes sólo pertenecen a uno. En algunos instantes sobra una respiración, sobra otra boca. Nadie tiene derecho a pedirte aliento, a pedirte más palabras.

Como bien se encargaron de decir, sé siempre dueño de tu silencio, pero no esclavo de tus palabras. Con todo, hay veces que debemos demasiado por nuestros silencios.

Chico conoce chica

2008-12-05T10:52:00.001-08:00

Estaba allí, de pie, mirándola.
Sólo el acelerado temblor de un corazón podrido (de latir) removía, aún, sus vísceras. Cada gesto fue seguido minuciosamente desde las improvisadas bambalinas de la puerta. Su trabajo sí se lo toma en serio.
Para cuando ella se diera cuenta habría sido, ya, demasiado tarde. Es verdad que aquel ruido seco la desconcertó ¡cómo imaginar que la cortina de jabón tupida sobre sus húmedos ojos le impedía ver a su futuro asesino! Segundos después el hombre abrió fuego. Los azulejos, azules, chorraban bañados en rojo. El mismo rojo de la sangre cuando aún está caliente.
El baño seguía oliendo a jabón.

Farewell

2008-11-28T05:23:00.000-08:00

Desde el fondo de ti, y arrodillado,
un niño triste como yo, nos mira.

Por esa vida que arderá en sus venas
tendrían que amarrarse nuestras vidas.

Por esas manos, hijas de tus manos,
tendrían que matar las manos mías.

Por sus ojos abiertos en la tierra
veré en los tuyos lágrimas un día.

Yo no lo quiero, Amada.

Para que nada nos amarre
que no nos una nada.

Ni la palabra que aromó tu boca,
ni lo que no dijeron tus palabras.

Ni la fiesta de amor que no tuvimos,
ni tus sollozos junto a la ventana.

Amo el amor de los marineros
que besan y se van.

Dejan una promesa.
No vuelven nunca más.

En cada puerto una mujer espera:
los marineros besan y se van.

(Una noche se acuestan con la muerte
en el lecho del mar.)

Amo el amor que se reparte
en besos, lecho y pan.

Amor que puede ser eterno
y puede ser fugaz.

Amor que quiere libertarse
para volver a amar.

Amor divinizado que se acerca
Amor divinizado que se va.

Ya no se encantarán mis ojos en tus ojos,
ya no se endulzará junto a ti mi dolor.

Pero hacia donde vaya llevaré tu mirada
y hacia donde camines llevarás mi dolor.

Fui tuyo, fuiste mía. ¿Qué más? Juntos hicimos
un recodo en la ruta donde el amor pasó.

Fui tuyo, fuiste mía. Tú serás del que te ame,
del que corte en tu huerto lo que he sembrado yo.

Yo me voy. Estoy triste: pero siempre estoy triste.
Vengo desde tus brazos. No sé hacia dónde voy.

...Desde tu corazón me dice adiós un niño.
Y yo le digo adiós.

Hoy

2008-11-20T10:03:00.000-08:00

Cuelgues, voces, descuelgues.
Irónicos proyectos de persona, personas que ironizan y presas de sarcasmo.
Amores con dinero, los que siempre piden su parte.
Una pérdida sin importancia y un encuentro con menos,
una vocecilla me desespera mientras ríe y canta
Mamma mia.

20N...escalofrío

La contracultura okupa Madrid

2008-11-14T12:12:00.000-08:00

“Cómo me llamo? Para hablar de esto, Carlos”. Así se presenta una de las cinco personas que habitan el Centro Social “La Traba”, un garaje de autobuses abandonado en el distrito de Legazpi. Ahora, este edificio se tiñe de símbolos reivindicativos, antifascistas, de carteles que recuerdan la muerte del joven asesinado en el metro de Madrid hace un año. Sus escaleras y rincones no muestran signo alguno de suntuosidad, sino que destilan ideología, izquierdismo, forma de vida y, sobre todo, una fuerte actividad cultural. Todos los que forman esta comunidad saben que, en cualquier momento, tendrán que abandonar el local y buscar otro refugio donde poder desarrollar sus ideas y es que, “La Traba” no es un centro social común y corriente, es una casa “okupa”.

Los habitantes de estas casas abandonadas rechazan la denominación de “okupas” ya que “parece que nos están excluyendo de la sociedad, apartándonos de la gente normal”. No se sienten arropados por los medios de comunicación ni mucho menos por los partidos políticos. A menudo, el desconocimiento y los prejuicios los han convertido en el banco de acusaciones tales como drogadictos, vagos y sucios. Preguntamos a unos barrenderos si saben lo que hacen estos grupos: “No, no no, yo no sé lo que es eso, ni quiero saberlo, gracias”. No obstante, el trabajo diario desarrollado en los centros y las actividades que organizan acaban con esta visión negativa del okupa. Los vecinos más próximos no los ven como jóvenes despreocupados por su entorno o problemáticos; son, en general, personas dispuestas a colaborar en cualquier causa social que estimen justa, que defienden los barrios y luchan por sus ideales con todos los recursos que puedan conseguir.

El respaldo social, apoyo y simpatía del que gozan muchos centros quedó demostrado con la Marcha Rosa, una manifestación en defensa del Centro Social Seco, que pintó de ese color el barrio madrileño de Las adelfas. La casa se encuentra dentro de una zona afectada por los Planes de Reforma Interiores y es muy probable que, a pesar de poseer la autorización del dueño del inmueble para habitarla, sea desocupada en el próximo plan, según cuenta uno de sus habitantes. A pesar de todo, actualmente “Seco” se compone de nueve colectivos, aunque siempre existe la posibilidad de ampliar este número en función a las propuestas hechas por cualquier ciudadano con interés en formar parte del centro. En él participan la Asociación de Vecinos “Los pinos de Retiro Sur”, “Barrio-612”, “Bengala-Asociación Cultural, “Kaslab” (laboratorio informático del centro), “Nodo Retiro de RCADE” (Red Ciudadana por la Abolición de la Deuda Externa), etc. Entre estas organizaciones destaca “COVIJO” por ser una cooperativa que reivindica la construcción de viviendas en régimen de alquiler para jóvenes sin obligatoriedad de compra.

EL ARTE POR EL ARTE

La cultura es uno de los ejes sobre los que giran las actividades de las casas “okupas”, actividades que también les suponen una fuente de ingresos para seguir financiando su actuación. Con conciertos, exposiciones, pases de vídeo, conferencias y un largo etcétera, muchos centros se benefician económicamente sin pedir una cifra establecida: “sólo pedimos la voluntad. Sería ilegal cobrar la entrada”. El Festival de Cine Social “Las Californias”, cuya primera edición tuvo lugar en 2002, invita a todo aquél que así lo desee, a reivindicar una cultura que escape de las limitaciones impuestas por una sociedad capitalista, que otorgue un valor mayor a la persona que al dinero. Supone un foro de encuentro entre nuevos creadores que huyen del encasillamiento y de la comercialización. Podríamos decir que la base de esta iniciativa es la idea del “arte por el arte”, como dice uno de los integrantes del “Centro de Medios del Palacio Social Okupado Malaya“.

El Patio Maravillas (Acuerdo, 8) es uno de los centros más celebres de la capital. En él, se organizan desde conferencias y programas de apoyo a los más desfavorecidos, hasta clases de español para inmigrantes. Este antiguo colegio reúne cada fin de semana a un gran número de personas que debaten en su patio, trasladan dudas a su ponente o paran en la cafetería, fuente principal de ingresos del centro. Desde el jueves 30, se viene celebrando el “1.5 aniversario” de la ocupación del colegio y se desarrollan actividades especiales entre las que se incluyen encuentros con vecinos, catas de vinos, muestras de teatro, noches flamencas e incluso un pasacalles que arranca en Plaza de España el sábado 1 de noviembre. Sin embargo, el Patio no sólo se realiza tareas en fechas señaladas, cada día podemos encontrar algo nuevo si nos acercamos a sus instalaciones. Un taller de bicis, un mercadillo donde se intercambia ropa, creación colectiva de reportajes fotográficos y un sin fin de propuestas que hacen las delicias de vecinos y no vecinos.

Estas casas están, de algún modo, integradas en la sociedad de la capital como cualquier otra organización. Sus tareas son bien recibidas y los vecinos no suelen desconfiar ni de los okupas ni de la gente que participa en el crecimiento del centro. No obstante, ésta no es la realidad de muchos otros que, por llevar menos tiempo en un inmueble, o por su alto grado de radicalización, son bastante menos frecuentados, a pesar de poseer una oferta similar de actividades.

Si entramos en la cafetería del Patio Maravillas y nadie nos dice que nos encontramos en una casa “okupa”, no se pasaría por la cabeza de nadie pensarlo: parece un bar de barrio más, de poca monta, sí, pero perfectamente organizado, con camareros y listas de precios. Sin embargo, si alguien conoce la cafetería del Palacio Social Okupado Malaya, comprenderá que el panorama es bien distinto. Para acceder, hemos de entrar por la puerta del edificio, en obras aún y sin un suelo firme sobre el que caminar. Una vieja puerta nos hace pasar a una habitación con una barra, una cafetera eléctrica doméstica, un frigorífico y algunas mesas desperdigadas. La Malaya no sirve Coca-Cola. Es muy probable que uno se sienta fuera de lugar si acude al centro y no conoce a nadie. El ambiente es más íntimo, más casero. Aquí no hay lista de precios, cada consumición cuesta “la voluntad”. Además, la cafetería es cedida a grupos de personas que la soliciten para dar fiestas y recaudar fondos (siempre con un fin social) a cambio de un 50% de los beneficios.

El olor a humedad de “La Malaya” hace darse cuenta de la antigüedad del edificio, Este viejo palacete situado en la calle Atocha es propiedad de Pedro Román, unos de los imputados por la trama de corrupción urbanística en Marbella: la “operación Malaya”. La okupación dio comienzo a principios de octubre de este año. Es notable el poco tiempo que lleva habitado respecto a los otros pero, a la vez, resulta fascinante el trabajo hecho en menos de un mes. El palacio cuenta con aulas de teatro, exposiciones (actualmente podemos encontrar una sobre la tortura a los presos políticos en Euskadi) ciclos de cine independiente, conferencias sobre la okupación en la ciudad…Además, posee un aula de baile y un laboratorio fotográfico. “La Malaya” es, a su vez, la sede de un grupo de acción política de izquierdas.

En su empeño por defender la cultura, el centro pretende crear un sello de producción propio (Autoproducciones el Zulo. Porque nunca la SGAE lo tuvo tan negro) para dar a conocer nuevos artistas fuera del ámbito de la música comercial.

Entramos en “La Traba”. Su actividad en la casa se inició hace un año y medio y, desde entonces, no han parado de trabajar. Los carteles que cubren las paredes y colorean cada hueco dan fe de una ideología de extrema izquierda, aunque con una clara “intención pacifista”, según apuntó Carlos. A pesar de estas intenciones, toda esta realidad se encuentra en contraposición con otros grupos extremistas, en este caso, con los grupos de extrema derecha o “neonazis”, protagonistas de los últimos ataques a los que se vio sometida “La Traba” el último verano. “Intentaron tirar la puerta a patadas y quemar la entrada. Tuvimos que salir fuera porque la casa de se llenó de un gas insoportable”.

El colectivo del centro social se divide en diferentes secciones. En la cúpula, encontramos 15 personas que componen una asamblea: son los encargados de organizar los cursos que se ofertan en el recinto, desde la fotografía hasta el teatro, pasando por diversas actuaciones sociales que contribuyen a la mejora del barrio. “El ayuntamiento tiene este distrito casi olvidado. Hay muy pocos colegios y guarderías y las infraestructuras dejan mucho que desear”. De esta forma, sus talleres y clases ofrecen una educación y un punto de encuentro alternativo para la gente del barrio, sobre todo para los jóvenes.

En una de las habitaciones, encontramos un grupo que ensaya malabarismos y excéntricas puestas en escena. Son los llamados “payasos antimilitaristas” o “payasos insurgentes”. Su misión es ridiculizar a los altos cargos del gobierno y del colectivo militar en cualquier manifestación de corte izquierdista, siempre bajo una posición artística y crítica.

A través de una de las ventanas, pueden verse varias manos oscuras, translúcidas que toquetean y manipulan negativos y cámaras fotográficas. Aquí se ocupan de montar y estructurar todo el material recogido, tanto en la calle, como dentro del propio centro.

Llama la atención el poderío del edificio: una terraza con barbacoa, un garaje inmenso con un grandioso escenario, muebles, agua, luz, Internet… “Todo esto lo hemos conseguido gracias a las actividades que ofrecemos y, sobre todo al respaldo de los vecinos” Además de esto, cultivan sus propios alimentos, verduras y vegetales ecológicos que posteriormente venden.

“Okupas”. La connotación negativa de esta palabra embarga a la opinión pública. Su ambiguo significado empaña el esfuerzo realizado en cada local, en cada conferencia, en cada ciclo de cine. “Parece que la sociedad se niega a aceptar cualquier práctica que se aleje del interés económico”. La reivindicación de ideas, la participación activa, colectiva, nunca estuvo tan cerca del ciudadano, aunque éste todavía prefiera quedarse en el sofá, pasivo, mientras ve una película un domingo por la tarde.

Olympia. Manet, 1863

2008-10-27T10:25:00.000-07:00

Me ha conquistado Manet (espero no parecer demasiado 'arty'). El artista supuso una ruptura en el mundo del arte, dominado entonces por la Academia Francesa y tutorizado en los Salones. Los críticos de la época, como Baudelaire -paradojicamente, amigo de Manet- no pudieron, o no se atrevieron a apreciar su genialidad.

Con influencias de Goya, Tiziano y Velázquez, lo que llama la atención de Olympia es, entre otras muchas peculiaridades, que el personaje central no representaba a ningún ser mitológico. Muy criticados fueron el contorno "mal pintado", la suciedad de la piel o la mirada desafiante. La relación entre la obra y el espectador dicen que se presenta tensa, y que el gato con su piel erizada es una insolencia. Manet no quería depender de discursos ni referentes externos, abogaba por una pintura autónoma. "El arte en sí mismo tiene dignidad y causa noble" decía.

Él no pintaba por encargo, lo que en la época se tachaba de rebeldía. Hay diversas opiniones en torno a su figura: impresionista o no, el pintor más puro de la historia, deficiente en la técnica, genio, dandi, el primer pintor moderno...decidid vosotros mismos.

Aparte de su cuadro, me conquistó la poesía con la que presentó esta obra al Salón en 1863, por supuesto, rechazada por ser entendida como parodia a las tendencias de la pintura renacentista (Venus de Urbino, de Tiziano).

"Cuando, cansada de soñar despierta Olympia despierta
la primavera entra en los brazos de una gentil mensajera negra,
es la esclava quien, como la noche amorosa,
llega y hace el día delicioso gracias a las flores:
la distante joven en la que constantemente arde la llama
[de la pasión]

Zarachie Astruc

Por todo esto, Manet me conquista, casi tanto como Duchamp.

Poulain

2008-10-23T07:23:00.000-07:00

SIN TI, LAS EMOCIONES DE HOY NO SERÍAN MÁS QUE LA PIEL MUERTA DE LAS DE AYER

Fumo

2008-10-20T15:07:00.001-07:00

Aprendí que la espera era algo cordial e infinito, destilaba la savia del azufre, era un ungüento de doble acción con función vasodilatadora. No hay nada como soplar en silencio y estremecer una luz de cuerpo desnudo en el colchón de velas. Con el parqué moteado de polvo y fragmentos de espejos en la ventana –fumándose reflejos tabacosos mientras el humo se disuelve- podíamos ser muchos porque todo era posible. Cuántas opciones, pero demasiado cobarde para arrancarse (yo) las costras que liberan savia de cinc y de esperma. Los objetos son siempre los mismos, si acaso alguna vespertina novedad que pasé por alto mientras la fabricábamos desde la cama. No obstante, solo cambian de lugar, los objetos son siempre idénticos y doy gracias por ello: nosotros podríamos ser muchos, pero el devenir es un fantasma sin cadena y nos bolea.

-¿A que has estado jugando con las velas?
-Las he apagado una por una

A. Guirao (14/10/2008)

En barrio en el que vivo (no es ninguna pradera)

2008-10-09T11:35:00.000-07:00

Visto y comprobado, no escarmiento.

Primer año de carrera: piso- quien dice piso dice zulo- cuarto, sin ascensor. 66 escalones. Habitación minúscula. Barrio con nombre de flores, lo peorcito de la zona.
Excusa: no conocía la zona y me pillaba cerca de la uni.

Cuarto año de carrera: piso-zulo-cuarto, sin ascensor. 66 escalones. Habitación diminuta. Calle con nombre de flor.
Excusa: ninguna

Hasta el momento, afortunadamente nadie había intentado matarme de un golpe en la cabeza...hasta hoy.
Llegaba a mi calle feliz, el sol relucía, los pajaritos cantaban, los niños llenaban la calle de alegría con sus juegos, el día me sonreía. Sin embargo, un perro más grande que yo la toma conmigo desde un balcón cercano. El can, como si hubiera secuestrado a su familia y le hubiera obligado a comer heces para rescatarlos, me ladra cual poseso. El miedo que tengo a los perros es directamente proporcional a su tamaño. Si he dicho q era más grande que yo podeis haceros una idea...

Ahí estaba yo, en mitad de una calle peatonal intimidada por una bestia (parda) que se me tirará en cualquier momento mientras el irresponsable de su dueño (o dueña) está viendo El diario de Letizia. No queda aquí todo. A medida que avanzo, cada vez más rápido, por cierto, otra amenaza se cierne sobre mí. Al otro lado de la calle, desde un balcón más alto, alguien lanza sobre mi persona (sobre MI persona) un calendario de sobremesa. El OVSI (Objeto Volante Sí Identificado) cae a mis pies, para mi fortuna el fracotirador deberá seguir entrenando. Mi cabeza sigue sobre mis hombros, si es que alguna vez lo estuvo.

Nunca más volveré a pasar por esa calle de asesinos salvajes y depredadores de gordos y de color negro. Nunca volveré a vivir en este mism barrio en el que lo menos importante son las "fiestas del kebab" que montan!
Nunca hasta mañana.

Ahora no estoy tan feliz, el cielo se ha llenado de nubes, los pájaro se han quedado afónicos, los niños disparan mi ira con sus gritos insufribles, el día me da la espalda.

Pero se me pasará, no todos los días intentan agredir a una con un calendario en la cabeza.

Desde el lugar de los hechos, con un chichón menos y un susto más. Seguiremos informando.

Cariño

2008-10-04T09:24:00.001-07:00

No voy hacer nada más que dar las gracias a todos los golfos que se acercaron para estar conmigo el día de mi cumpleaños. A todos los que se acordaron de que el jueves fue dos de octubre. Especial mención a los que esperaban a las doce para felicitarme. Gracias, gracias, gracias por ese bolso, la pulsera, la camiseta y la pitillera que llegaron y los que está por llegar. Porque los regalos sólo significan amor, amistad...cariño al fin y al cabo. Que con el dibujo de una pelota de una niña de tres años soy más feliz que nadie. Estoy encantada de haberos conocido y espero encontrarme a vuestra altura. Ya vale, espero no estar convirtiéndome en una 'política de la correción y una devaluadora del te quiero y del abrazo' (Carli dixit).

Otra vez...GRACIAS!

Dedicado a Merrrr (que es la que más se molesta en escribir comentarios)

2008-09-18T17:01:00.000-07:00

Lima la horrible, César con garúa,
guerra sin declarar, jardín cercado,
cerradura de llave con ganzúa,
Casuarinas, Barraco, Leoncio Prado.

Lima la dulce, flor de la canela,
alazanes de paso marinero.
Chabuca, fina estampa, duermevela,
Martín de Porres, Cristo milagrero.

Anticuchos, semáforos, cholitas,
chinganas, ESCRIBANOS, pirañitas,
panza de burro, cielo hipotecado,

bungavillas, huachafos con corbata,
coronados laureles de hojalata,
último tren de los Desamparados.

Joaquín Sabina

El Dorado, diciembre de 2004

Nada más que añadir. Bueno sí: polladas...

Nihilismo

2008-09-15T09:17:00.000-07:00

Del latín nihil (nada) e ismus (doctrina, movimiento, práctica de), dicen (¡dicen!) que "el mundo, y en especial la existencia humana, no posee de manera objetiva ningún significado, propósito, verdad comprensible o valor esencial superior, por lo que no nos debemos a éstos".

También dicen que el nihilismo no es nada. Que es la ausencia de valores, la negación de los dogmas o el pesimismo. Dicen tantas cosas.

Mientras, sin nada productivo que hacer, algunos se dedican a escribir en sus blogs parrafadas sin sentido buscando un sentido a su día. Algunos morimos frente al televisor inyectándonos nuestra dosis diaria de realities, vísceras y karmeles, sin nada más productivo que hacer.

Hoy, algunos desearían estar en otra parte, con otra gente, en otra vida, buscando esa compañía que nos hace sentir vivos. Algunos prefieren estar en una casa que no sea prestada, o en otra prestada y con la misma gente. Algunos no entienden nada y otros buscan una mirada para comprender.

Y todo lo hacemos negando una finalidad superior. Nos mecemos en el devenir, nos dejamos estar a la espera de una motivación que no llega y, de seguir así, quizá nunca llegue.

Heidegger describió al nihilismo como el estado en el que no queda nada del ser en sí.

Aire, llévame a la frontera

2008-09-10T10:29:00.000-07:00

Gacela del niño muerto (Federico García Lorca)

Todas las tardes en Granada,
todas las tardes se muere un niño.
Todas las tardes el agua
se sienta a conversar con sus amigos.

Los muertos llevan alas de musgo.
El viento nublado y el viento limpio
son dos faisanes que vuelan por las torres
y el día es un muchacho herido.

No quedaba en el aire ni una brizna de alondra
cuando yo te encontré por las grutas del vino.
No quedaba en la tierra ni una miga de nube
cuando te ahogabas por el río.

Un gigante de agua cayó sobre los montes
y el valle fue rodando con perros y con lirios.
Tu cuerpo, con la sombra violeta de mis manos,
era, muerto en la orilla, un arcángel de frío

[There will be an answer, let it be]

Poesía carnavalera

2008-08-23T06:55:00.000-07:00

Cuando los ojos abría
con dieciseis primaveras
yo ya en el fondo sabía
que no estudiaría
carreras ni na'.

Carreras las que me daba
para amarrarme las botas
antes que mi mamá
preguntara que cuándo me daban las notas.

Luego iba a mirar el termómetro cero de mis sentimientos
la mochila estallaba de apuntes y libros,
malditas las ganas.
Voy tan sólo pa' ver si esa niña me quiere como yo la quiero.

A clase de inglés, fui solamente pa decirle "you my love"
a religión no fui con ella, entiéndanme
y de arte me echaban por culpa del amor.
Clases otra vez, y ni Aristóteles decía la verdad,
de la República no sé ni cuándo fue
y 'yo te quiero' no es sintagma nominal.

Sólo aprendí a trompicones
que de una manera extraña
fueron los reyes de España
una mancha de Borbones.
Y también aprendí que en esta sociedad
era de tontos estudiar
y malgastar la juventud.
Hasta que ya le dije:
Tú haz lo que quieras con tu tiempo,
cuando salgas de clase te espero en mi calle
que allí ya te seguiré queriendo.

Recordando...

2008-07-19T06:41:00.000-07:00

Empiezo a solas, sigo por ti y no comprendo nada,desato tormentas sin rechistar,sácame algún día del corral, necesito salir.Yo me quedé con su olor, él me arrancó la piel,me dijo justo al final: no quiero volverte a ven ¡Eh, lejos de mí! deja que corra el aire, no te quemes, va a salir el sol. ¡Sol déjame en paz! La luna me ilumina, en esta ruina entra la claridad. ¿Quién quiere saber? si estoy quemado o escondo un corazón helado y quema mi ser. Frente al cabo de poca esperanza arrié mi bandera,si me pierdo de vista esperadme en la lista de espera, heredé una botella de ron de un clochard moribundo,olvidé la lección a la vuelta de un coma profundo.
Nunca pude cantar de un tirón la canción de las babas del mar, del relámpago en vena, de las lágrimas para llorar cuando valga la pena, de la página encinta en el vientre de un bloc trotamundos, de la gota de tinta en el himno de los iracundos. Para caminar valen los sueños. Y no me quedan más.Llévame a hombros. Es tarde ya para tus besos. Fui perro para ti, no quiero huesos.

Millás, grande

2008-06-18T07:51:00.000-07:00

Lo vi y tuve la oportunidad de hablar con él. Es muy agradable encontrar a gente que transmita tanta tranquilidad y tanta paz. Su actitud me sorprendió, no lo esperaba así, por lo que he leído de él su imagen se me hacía algo más desquiciada (siempre desde la admiración). Supongo que estará harto de tanta 'enhorabuena', 'sigue así' y demás felicitaciones. El libro que me ha dedicado (pese a ser de mi madre, todo hay que decirlo) lo defenderé con la vida de mi hermano si hace falta...(otra referencia a mamá: no leas esto, yo no soy así). La pena es que la bandada de Ristos Mejides y de Boris Izaguirres tengan más tirón que gente con talento. El consuelo: todas las modas pasajeras acaban en el mismo sitio.

Un pedacito del genio:

"Ese que veis cruzar,detenerse, y cruzar, es mi asesino. Me persigue desde hace tantos siglos, a lo largode tantas vidas me persigue que el ruido de sus pasos y el de mi corazónparecen soportar un solo cuerpo,una sola agonía, una canciónde infancia, una canciónparecida a las lágrimas de un día."

Tirando piedras contra mi tejado

2008-06-13T13:59:00.000-07:00

La semanita ha sido intensa.

Reencuentros (bien!).

Agobios, médicos y falta de casa. Sin olvidar que estamos de exámenes, me alejo de gente y se me termina el tiempo para encontrar la vivienda digna que me promete la constitución.

Me enfado con el mundo porque apruebo y no me apetece salir...¿en qué me estoy convirtiendo?. Esperemos que el malestar sea sólo (y únicamente) a raíz de los exámenes. Cansancio, cansancio, cansancio... ... ... ...

hagamos caso a ZP, no es crisis, será "desaceleración"...

De la gente y tal: parte primera

2008-06-01T11:46:00.000-07:00

De chiquitos nos decían que no nos fiasemos de desconocidos, que no cogiéramos sus chucherías (aprovecho para derribar un mito- no pasa nada si las coges, está buenas y todo): por algo será. Nuestras madres ya sabían que había gente con clase, clase de gente y...gente demente. Un análisis hecho por la Universidad de Ocsford (al lado de Cuenca) llevado a cabo por viejos condenados de la antigua ley de "vagos y maleantes" da como resultado el siguiente:

-horterilla-superchuli-queguay-querisa: dícese de aquella o aquel, cuyo dudoso gusto para vestir la/lo sitúa en este punto de la clasificación. Reconocerás a los de este grupo por sus blusas de la temporada 2004 de pimkie, los pantalones pitillos de cuando su madre jugaba al trompo y las sonoras manoletinas: incómodas para la vista, insoportables para el oído.

-yo soy más que tú-no me mires que me gastas: personas dignas de nuestra más profunda pena (y nuestra más dolorosa bofetada). Para nuestro pesar, se han colocado a sí mismos en una balda por encima de la nuestra en la estantería de la vida (ainsss...). Los pobres, creyeron lo que sus mamás les dijeron de pequeños. Muy reconocibles por su intención de liderazgo, afán de protagonismo y capacidad de rodearse sólo de gente "in".

-a la de tres que lloro: Los que aman la vida, bueno la vida...aman las piedrecitas del asfalto, los pajarillos que felices cantan en la mañana, el marco de la ventana que aporta luz a su existencia, el móvil que le enseña el mensaje que le ha escrito su adorada amiga Jenni, su nuevo íntimo amigo al que conoció anoche y le es imprescindible. Personas muy sensibles que pueden derivar en emo.

-los amigos de los libros: Son esos individuos que disfrutan más en un museo que...que en otro sitio. También admitidos en esta categoría los "pseudo amigos de los libros", de aspecto parecido, pero que no es que disfruten en un museo, van para decirlo. No soportan que nadie sepa más que ellos y rápidamente intentan disimularlo, cambiando de tema y dejando la conversación para un momento en el que estén más documentados ¬¬ (¿eso no es trampa?)

-los que mienten más que hablan: reconocibles por su interminable lista de ligues (invisibles), su coche deportivo (inexistente) o el infinito amor que dan sus numeroso amigos (desconocidos). Personas con doble vida - todos nos hemos encontrado con alguna- que tarde o temprano acaban cayendo y desapareciendo como si fueran una ilusión (o una mentira :).

No creo que la gente que me lea pertenezca a ninguna de estas categorías, pero aún me quedan unas pocas...quién sabe...

La abuela vengadora

2008-05-16T11:03:00.000-07:00

Es verdad que nuestro subconsciente es como una máquina de almacenamiento de la que sólo vemos el botón de encender, y a veces ni eso.
La tensión acumulada durante toda la semana, invertida en cosas varias ha desembocado en un estado de ensoñación permanente.
Sueños que me ayudan a meterme en personajes que nunca seré, sueños raros, sin sentido, o incluso cinematográficos.

No sé cuánto cené ni si fumé algo ilegal, pero anoche mezclé una película de culto con otra que ni culto ni nada: la naranja mecánica y Saw (tengo todos los derechos reservados sobre mi sueño). Tras la historia que se montó en mi cabeza el día en que hice que a MJ le disparara un francotirador desde el patio y su posterior entierro, al módico precio de 3 euros no había pasado por mi cama un historia tan…¿rara?.

La parida empieza cuando yo regreso a casa tras un (merecido) viaje. En cuanto llego a la misma, que sospechosamente no se parece en nada a la mía y parece no importarme, me encuentro con una escalera-supuestamente hecha de un material que ni el mismísimo oro- llena de charcos de un líquido verde y, consecuentemente, pregunto. Mi madre empieza a contarme la historia. Deduzco que en el sueño vivía con mis abuelos y con casi toda mi familia en la casa de la escalera de ¿oro?. En su explicación empiezan las referencias a Kubrick: la noche anterior, un grupo de jóvenes entró en casa, robó, destrozó y no sé si apaleó todo lo que se interponía a su paso.

Mi abuela, que en mi sueño parece una sádica, está ávida de venganza. Una abuela (que en realidad no tenía la cara de mi abuela, no sé de dónde la saqué) que, al parecer, se había tragado enteras las cuatro películas de Saw, por lo menos ochenta veces. En la escena final, aparece una habitación oscura, con una pantalla y todos los "malos" dispuestos a ser castigados por esta vengadora de la muerte. Sospechosamente, entre los acusados aparecía mi compañera de piso, la normal no, la otra.

Me piden que vigile una de las puertas para que no escape nadie, y lo que viene después no puedo recordarlo porque desperté. Sólo podía oír gritos.

Si algún psicoanalista me cogiera haría maravillas con esto. Todo es resultado, como dije antes, del agobio y la presión. Cualquier parecido con la realidad es pura coincidencia.

Evento (pero no tuenti)

2008-04-29T12:01:00.000-07:00

Hace poco menos de 24 horas pude asistir al hecho que más ilusión me ha hecho desde que el príncipe anunció su compromiso con Leti (espero que sepais apreciar la ironía de mis palabras...¬¬).

Hace poco menos de 24 horas...TERMINÓ FAMA (¡a bailar, a bailar!). Creí que con tanta entrada y salida de la escuela el concurso duraría más que Al salir de clase y empezaban a rondar por mi mente ideas poco sanas...

Seguramente me mirareis mal y me escupireis por la calle por criticar a Fama (¡a bailar, a bailar!), pero tengo mis razones. Después de meses de cagadas, supercagadas y peticiones de eneeeergy por parte del líder del baile del gorila (buscadlo en google, vereis...) por fin terminó mi suplicio y me dejarán volver a ver "Sé lo que hicisteis"- o las gafas del niño de Ratatouille, no estamos para delicadezas-.

La bondad que me caracteriza desde que nací (ejem) impidió que me negase a prestar MI ordenador a algunos parásitos que habitan mi piso, a pesar de ellos amigos. Me obligaron, sin ninguna piedad, a ver los bailes epilépticos de Marcos, el cuerpo comprimido de Miguel, el aspecto de construir casas que tiene Álex o la cara de...bueno, la cara de Sonia. Pero hoy... (adoptemos un tono de alivio), hoy soy libre.

La victoria de Vicky (Vicke, para los amigos de toda la vida), valga de redundancia, me hizo más ilusión a mí que a ella. He abierto una nueva etapa en mi vida, soy una mujer (hecha y derecha) nueva. No me negué a ver la final, era para como una puerta que se me abría, era mi salvación (y de paso me reí un rato con/de Paula Vázquez).

Llevo casi dos meses sin tele porque a mis caseros no les da la gana de traernos otra, tengo que compartir mi ordenador para que invitados sin invitar vean programas de dudoso gusto y encima voy de boda...la vida es dura y nadie me comprende (pero da igual).

Ahora viene mi venganza...empieza supermodelo!!..buahahahahahahaha-risa maligna- buahahahahahahahaha...

Admito comentarios, pero no insultos sin argumentar de seguidores fervientes de fama (¡a bailar, a bailar!), que los hay...y de Paula Vázquez tampoco, lo siento Paula, te excluyo.

Iniciación

2008-04-28T09:55:00.000-07:00

Iniciación en el mundo bloggero...

Largas horas perdidas, apatía, sueño, pereza...Todo ha desembocado en un blog.

Para la primera entrada prefiero no tirar de (Santa) Wikipedia, así que me limitaré a contaros el porqué del nombre.

Nunca Jamás está lleno de niños que se han negado a crecer, se organizan, viven su vida y son felices...Sin embargo, también hay piratas. Piratas entrometidos que persiguen a los niños. Piratas que no tendrían sentido sin ellos. Piratas que, aunque tengan poca inteligencia pueden resultar peligrosos.

Para todos los niños perdidos que están a las puertas de Nunca Jamás y tienen ganas de descubrirlo...

“No soy bastante joven para saberlo todo”. (James Barrie)